В детстве у меня приключилась первая любовь, я когда-то упоминала об этом черноволосом мальчике-эльфе со смуглой кожей и льдисто-голубыми глазами, по которому я сохла все детство и часть юности. Еще много лет этот мужской типаж тревожил меня, я много лет неровно дышала к брюнетам с синими глазами.
В общем, был еще один молодой человек, уже в юности… У каждой женщины, наверное, есть история, похожая на купринский “Гранатовый браслет”, у меня этих историй было две.
О первой из них я, может быть, когда-нибудь расскажу, а вот вторая долго еще мучила меня тем, что человек от отчаяния и неразделенности чувств наломал дров, а я как положительная рефлектирующая идиотка еще долго мучалась совестью от того, что не желая того прошлась катком по чужим судьбам. Потом ситуация вроде бы выровнялась, мы даже задружились, объяснившись, и этот человек занимал место в моем сердце в том потайном его ящичке, где любая дама в возрасте езды с ярмарки хранит милые воспоминания о молодости и свежести восприятия жизни и чувств.
Скажу больше, как человек, любящий пошерудить в голове мыслями о том, почему Господь Бог не выпускает нас в одни отношения, подталкивает к другим, и что было бы, если бы… – как такой вот перебиратель возможностей я иногда задумывалась, а почему, собственно, я так и не смогла ответить на эти чувства, хоть и внешне человек того самого завораживающего меня типа, и внутренне не дурак…
Ответа не было, пока не случился Майдан… Мы очень быстро разошлись идеологически настолько, что больше вопрос о том, почему не сложилось, в голову ко мне не заявлялся… Все контакты были прерваны, адреса-телефоны-профили соцсетей вычищены, мы просто исчезли из жизни друг друга. Но сегодня я получила финальный ответ. Расставивший все точки над Ё…
Меня подозвал супружник, копошившийся в своем фейсбучном профиле. Он спросил, не тот ли это самый парень, который мой давний друг, с которым нас развел Майдан. Я не видела этого человека два года. И его лицо до сих пор стоит у меня перед глазами. Он стал карателем… Настоящим, тем самым…
С многочисленных фотографий на меня смотрел палач. Я сейчас ничуть не преувеличиваю и не играю на эмоциях, милые мягкие черты этого мужчины жутко преобразили последние два года его жизни, вместо симпатичного парня с интеллигентной улыбкой и застенчивыми глазами на фото стояло нечто, что теперь придется сознательно забывать. Заострившийся нос, откуда-то вылезшие острые скулы, и глаза, глаза, ребята… В них не осталось ничего от того молодого человека, который много лет был мне дорог как воспоминание о молодости. В них поселился некто, кого я не просто не знаю, а кого я боюсь, потому что ОНО не совсем человеческой природы…
Вот сейчас у нас на дворе ночь, а я сижу и пишу в блоге, потому что реально боюсь, что он мне приснится. Тяжело, очень тяжело принимать и осознавать тот факт, что милый мальчик, писавший стихи, даривший цветы, делившийся мечтами, с которым вы вместе прошли через разные эмоциональные штормы, стал обыкновенным палачом, сознательно пошедшим убивать своих земляков, наших земляков. Наверное, если я доживу до глубокой старости, я научусь принимать жизнь такой, какая она есть, но сейчас, признаюсь вам честно, мне настолько хреново, что я буду пытаться запереть этот ящик с воспоминаниями на шестнадцать замков и выбросить ключ в океан.
Может, самым правильным сейчас будет о нем молиться?
Ирина, ужас какой.
Один из многих ужасов, к сожалению.
Я все понимаю, часто невозможно разобраться, где зло и добро, вместо них пятьдесят оттенков серого, и истина будто-бы у каждого своя.. Но когда ты осознанно берешь оружие и идешь класть своих же соотечественников, без разбору — что-то где-то должно же перещелкнуть?
Стива Кинг со своими превращениями человека в чудовище — и рядом не стоял
Все повторяется… Недавно читала книгу о красном терроре и об одном из палачей, который стрелял своих сотнями… Задумалась, что может заставить человека так преобразиться, чтобы он смог убивать своих… Получила ответ вот… Хожу до сих пор зашибленная: ненависть всегда слепа и губительна. Но не могу перестать думать о другом: революция и братоубийственная война того времени хотя бы как-то объясняется классовой ненавистью бедных к богатым, бездельников к трудягам. Но тут, на Украине… Убивать соотечественников за то, что они когда-то попросили федерализации и русского языка? А потом, когда их стали бомбить – попытались ответить??? Вот за это идти по своим бить?
Аха, и потом еще восторгаться фотками сгоревших и разодранных в клочья людей (детей!). Вот мы какие доблестные умнички, сколько колорадов поджарили… Только жизнь такая штука, что всходит все, что посадишь. А тут такие фиалки, что поколения и поколения будут отрабатывать, и главное даже не поймут — за что.
Меня добивает другое… Вот сидишь, думаешь, что все каратели – они какие-то монстры, чудовища, как их земля носит… А это люди, обычные люди. У них есть жены, дети… Они приезжают из “АТО” домой и теми руками, которыми убивали чужих детей, жен, родителей, мужей… они этими самыми руками обнимают детей, целуют их… И у них нигде не шевелится мысль, насколько это чудовищно… Руками в крови чьего-то ребенка обнимать своего.