Вот ей Богу, хоть и настроение никудышнее, а учиться никогда не поздно. Урок мне, бестолковой, еще один. Все думала, чего ж журналистов и “мытцив” так часто называют представителями древнейшей профессии с даже большим уничижением, чем торгашек собственным туловом, вроде ж профессия куда как благороднее, новости непредвзято освещать, или песни-танцы людям демонстрировать.
Однако – посмотрите-ка, какое начало положено. Не успела поездочка на фронт по свежеприсланной повестке состояться, как шутник, еще зимой распинавшийся на киевской сцене и доводивший почтенную публику до колик и слез кривляниями и изображениями Януковича и Юли, вдруг начал распинаться за мир во всем мире и недоторканость святого искусства и его творцов грязными политиками. Видите ли, искусство должно быть вне политики. Где ж ты был, болезный, когда Януковича изображал перед свидомыми платежеспособными нуворишами?
Где же ты был, когда в твоей стране полгода людей убивали безнаказанно, когда часть твоей страны распинали безостановочно? Где же был твой неполживый голос? Януковича копировал? Сегодня Майдан 2.0 начался и запахло паленой резиной, а значит, платежеспособные свидомые киевляне перестанут оплачивать твои концерты и поедут подальше от столицы переждать на Лазурке очередной виток насилия, поэтому надо прогнуться и поцеловать россиян в пупок, вдруг вспомнят былые заслуги по фиглярству в КВН, а также незабываемые роли в позорнейших комедиях вроде перепева “Служебного романа”, где ты, феноменально владеющий русским языком,
не постеснялся сыграть после Мягкова? Вспомнят – и пригласят чисто подзаработать на таких же площадных шутках, только не про Януковича, а про других… тех, над которыми разрешат посмеяться.
А журналисты… свидомые и неполживые, ясны соколы с горящими глазами и пламенным сердцем, которые все как один ринулись на Донбасс освещать события прямо с театра военных действий. Ух, как все мы приникали к экранам, чтобы увидеть сводки прямо из Славянска, Краматорска, Донецка, Луганска, Горловки… Что, не помните таких? Ну разумеется, зачем лезть под пули, если можно все в кресле компьютерном разузнать и осветить события в нужном для клиента ключе. Это пусть российские журналисты гибнут, белой кости оно ни к чему…
А аргументация какая была дивная: не было самолета, потому что не было. Не было фосфорных бомб, потому что не было. Сами себя – попалили, подстрелили, потравили. Почему? Да потому что я журналист, у меня опыт, я знаю лучше.
Вы знаете, я больше никогда не буду сравнивать журналистов и “мытцив” с проститутками, потому что не хочу обижать проституток. Есть много причин, толкающих женщину на панель продавать свое тело. Христианство знает блудниц, становившихся святыми, а значит, блуд разрушал их тело, но не трогал душу. Журналисты и “мытци” торгуют не телом, они оптом и в розницу торгуют душой, а вот тут все серьезно. Обе категории людей – претендуют на то, чтобы воздействовать не как проститутки на наши тела (что с проституткой – купил ее тело, удовлетворил свое тело, и разошлись в разные стороны), а на наши души. Они призваны воздействовать непосредственно на наши разум и сердце. И какому воздействию они подвергнут нас, будучи развращенными до мозга костей?
Сколько раз я слышала от своих знакомых свидомых журналистов (а их у меня много, профессия первая обусловила знакомство) пакости о журналистах российских. Мол, лгут направо и налево. Готова повторить свой вопрос и тут: а вы, неполживые и свидомые, где вы все это время пребывали? На Донбассе? Нет, все как один – в Киеве, Харькове, Днепропетровске. Оттуда ведь виднее, что происходит в Луганске и Донецке, оттуда можно, “приняв ванну, выпив чашечку кофэ” (с) налабать гнусный текстик про то, как сепаратисты и террористы обстреляли мирных жителей из чувства злобности и природной мстительности. Можно ваять пасквили, называя земляков кучкой наркоманов и алкашей, можно заполнять социальные сети проститутской заказухой на тему “террористы убивают детей”.
Ну и – чувствуя полнейшую безнаказанность – можно, мерцая глазами и едва сдерживая дрожь садиста перед приготовляемой на заклание жертвой, хамить, тыкать средние пальцы, поносить несогласных. Младая поросль дедушки Геббельса может смело рапортовать, что выполнила заветы своего фюрера: чудовищная ложь, выдаваемся за правду, прочно улеглась в мозгах тех, кто поверил журналистскому слову и проклял брата на Востоке страны только за то, что он думает иначе и хочет жить по своей правде.
Знаете, кому как – а мне моя душа дорога и запускать в нее вот этих вот товарищей – дабы они там начали воздействовать, управлять, войдя во вкус – фигушки. Жирно будет товарищам мытцям и неполживым журналистам. Скажете, что я преувеличиваю и сгущаю краски? А вот и нет, филологическое образование дает хорошие фоновые знания и роль творца в истории такова, что версия художественного произведения может стать такой живучей, что реальные исторические факты в сознании неисториков раз и навсегда закрепят ее как истину в последней инстанции.
Примеры? Макбет. Вы знали, что шотландцы называли его Макбет Благословенный? А народ просто так прозвища за правителями не закрепляет. Но что у нас с этим именем благодаря Шекспиру? Ага, то-то и оно. А Борис Годунов? А Сальери?
Одно утешает – среди современных свидомых мытцив гениев не наблюдается. Зато гуттаперчиво гибких – пруд пруди. Первая ласточка, вернее белый голубок призывов к миру и недоторканности мистецтва полетела. Ждем-с появления стаи… Головы только от дерьма берегите…