0

Уголок с прекрасТным, или еще чуток поэтической поэзии

Posted by admin on February 22, 2021 in Шик-блеск |

Ну шо, малята, думаю, вы еще не успели отойти от поэтических упражнений Константина Богомолова, а тут вот она я, несу вам еще кулечек с чудесами.

Как говорится, кто там в оранжевом жЫлете с послом испанским говорит?

Это поэтесса Мария З., удивившая свет поразительными стихотворными опусами, спетыми достойнейшей из достойнейших певиц Катей Лель.

Заплатила я за все сполна,
Хватит сил, но нет терпения.
Время волна, секунда затмения
Вот и остановлен этот бег —
Ты не мой любимый человек.
Я, как волна, снова свободна.

Или вот так:

Я ищу тебя сквозь десятки лиц.
Я ищу тебя в стаях диких птиц.
Я ищу тебя каждый день и ночь.
Я ищу тебя и гоню всех прочь.

Я знаю – дождусь, я верю – придет.
Тебя я коснусь и мечта оживет.
Ты скажешь – я тут, ты обнимешь любя,
И за пару секунд я пойму – всё не зря, всё не зря.

Заценили? Вот я тоже заценила. Но это еще не все. Имеются, имеются еще поэты на земле русской.

Жаль, что лавры только на погонах, а не на челе поэтического поэта, зацелованного музами, но работающего почему-то главой СК

Ну, и что, что я на Крите!
Вы там сильно не орите!
Я ведь тут не для себя!
Тут хочу купить осла!

Ведь ослов в РФ – немного –
Это – живность от Востока.
Для того, чтобы суметь
Оппонентов одолеть, –

От осла хочу им уши
Подарить, чтоб вместо суши,
Чтобы вместо пирогов,
Ели уши от ослов!

(отрывок)

А вот и лирика (орфографию автора сохраняю, ну и умиляюсь “колит”, причем я всегда читаю это как “воспаление кишечника”, а потом только догадываюсь, что это “колЕт”, глагольная форма “колоть”. Мои ж вы поэтические поэты!

Январь! Скорей бы ты прошёл –
Концы весны скорей нашел,
Сказал бы ей: « Я ухожу
Не буду пить любовь твою.
Любить ведь это – твой удел,
А я в любви совсем не смел,
Вот заморозить – я могу
А отогреть судьбу твою
Я не сумею – не мое!
Мне не отбросить то копьё,
Что колит – в сердце, сквозь пальто,
Ни мягкий снег, ни санный путь,
Хоть и плетись хоть как-нибудь.
Ни лёд на озере лесном
Ни тропка в лес в селе родном…
Любовь! Одна нас всех спасёт!
Она согрет. И зажжет
В душе немыслимый огонь!
Она,  как сказочная бронь,
Нас защитит, нас ублажит,
Она дождётся и простит …
И знаем мы, что за предел.
Который каждого удел,
Она прорвётся сквозь гранит,
Когда на фронте ты убит.
Она спасёт из-под огня,
Закроет сердцем горечь дня,
Она вернёт тебя к живым:
С любовью, с ангелом твоим…»

И если вы думаете, что у меня закончились поэты, вы ошибаетесь, их есть у меня еще.

Музы – не дебилы-б… знают, кому играть на кифарах

Дымился ствол сосны, дымился ствол берданки,
Трещал в тайге пожар, тайгу окутал смог.
А посреди тайги в охотничьей землянке
Закашлялся во сне невзрачный мужичок.

Проснулся, побежал сквозь дым, как полупьяный,
Наткнулся на ручей, упал, к воде приник.
И вдруг прям на него, как немец из тумана,
С дымящимся стволом выходит дед-лесник.

И выстрел заглушил шум дальних электричек,
Остался у ручья невзрачный мужичок.
В кармане у него нашли коробку спичек
И пачку сигарет с названием «Дымок».

Согласитесь, феерическая история от министра иностранных дел. Как говорится, дядька в подвале нашел пулемет, еще один дядька уже не живет…

Хлеба нет — повалило ненастье,
Задолжали мы за рубежом…
Долг огромный, и долг этот красен
Кровью с потом, а не платежом.

Нет просвета — сплошные изъяны,
Обложил непроглядный туман.
Виноваты во всем обезьяны,
Только спрос небольшой с обезьян.

В общем, тоже музами зацелованный до дыр мужик оказался.

Я могла бы еще добавить Суркова и Улюкаева, но у меня уже и так из глаз кровь на клаву льется рекой, боюсь, и вы не выдержите.

Знаете, не то херово, что все эти персонажи стихи пишут, мало ли, кто чем балуется на досуге, херово то, что они их публикуют и им не стыдно. И некому сказать, насколько все позорно и пакостно на самом деле, как ясно видно, что в этих бОшках варится самая жиденькая юшечка из всех возможных. Так и этого мало – конкурсы, конкурсы устраиваются на лучшего и достойнейшего из исполнителей. Я, разумеется, понимаю, что певцы ртом типа Кати Лель или Любы Успенской как раз только и достойны, чтобы петь вот это все, но и отказаться же нельзя… Такой крепостной театр, где баре балуются творчеством, а холопы должны это все спеть. Ну и другие холопья должны упасть ниц от восторга.

А кто не падает – тот, разумеется, быдло, неспособное вознестись мозжечком до парнасовых высот.

Вообще жаль, что вся эта барствующая “элита” не знает, что молчание – и правда золото. Что можно придуриться кем угодно, но вот ежели ты открываешь закрома своей души и вываливаешь на публику плоды своего “творчества” – и тут уже не важно, поэтического, прозаического или изобразительного, то понимающие люди многое могут сказать по поводу внутреннего содержимого “мытця”. И знаете, ведь можно быть действительно высококлассным министром или спикером и писать совершенно беспомощные картины или стихи, но осознавать эти и делиться продуктами, так сказать, души только с близкими, не вылазить на широкую публику, не выставлять себя на посмешище.

Но не тут-то было. При полном презрении к быдлу, которое “народец”, эти товарищи жаждут признания от этого быдла, им хочется славы и почестей. Что доказывают только одно: подворотня. У власти сейчас – подворотня, которая вытеснила все, что может хотя бы издали претендовать на звание “интеллигента недобитого”. Какое же жалкое время… У Брежнева и прочих кремлядей хотя бы хватало ума нанимать литературных негров, которые писали за них талантливые тексты. А этим – не стыдно. Пипл же схавает…

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *

Copyright © 2009-2021 Заметки эмигрантки All rights reserved.